La memoria en las manos

Hoy son las manos la memoria.

El alma no se acuerda, está dolida

de tanto recordar.Pero en las manos

queda el recuerdo de lo que han tenido...

(Pedro Salinas)

Conversaciones transcendentales (piSo)

¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿??¿¿¿?¿?¿?¿?¿?¿¿??¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?
Almu : Tíaaa, tu sabes de algún sitio dónde vendan neuronas?

Yo: (Silencio cara de pena/espanto/compasión) eiiiing??? :S

Almu: Tengo que ir a Mercadona, no tengo nada de comida.

Sophie(desde su habitación) :Yo sólo tengo unO y creo que lO voy a necesitar :S

Almu:No tío,no cuelgues eso, en serio.Tu profesor va a pensar que soy gil*po**as...como venga algún día...yo no estoy :S
¿?¿?¿?¿?¿¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿??¿?¿?¿?¿?

Literaluna

Hola!!Hoy os dejo esta foto que hice hace poco más de un año en la uni.Una tarde-noche al salir de una triste clase de problemas. Por si alguna vez os habéis preguntado qué pinta ahí en medio la mano de Miguel Hernández.Pues pinta La Luna!!!!!¿A que no os habíais fijado nunca? Seguro que si la vigilamos descubrimos que también se dedica a tatuar al sol o a escribir alguna parrafada en una nube?

Nota: SUPUESTA mano de Miguel Hernández, porque I'm not sure, se que es un homenaje a la Universidad de Orihuela y como Mike era de allí al igual he asociado ideas.

Sin saber bien porqué

Casi sin darse cuenta pensaba en él cada momento, paseaba cabizbaja por las calles estrechas, con los ojos empañados, humedecidos y las mejillas llenas de lágrimas. Y lo único que tenía en su mente era su profunda mirada.

Se ponía muy fea cuando lloraba, él se lo dijo en mil ocasiones haciéndola sonreír, pero eso ya no importaba. Él no estaba.

Seguía caminando calle arriba, y la ciudad se le quedaba pequeña. A dónde ir, a dónde la llevarían sus inmensas ansias de huir…no podía escapar, estaba ahí sintiéndose como un pequeño pájaro en una enorme jaula. Un pájaro que a veces piaba desconsolada y escandalosamente, nervioso, inquieto, esperando que alguien lo sacara de allí, otras se acurrucaba en un rinconcito y cargaba con todo su dolor, ahogándose con su sufrimiento y sus lamentos y otras, como ahora, en silencio intentaba huir, salir de allí.

Un día decidió acabar con aquello, se armo de valor cogió el primer tren de la mañana, que la llevaría hasta él. Nerviosa como de niña cuando acudía a la escuela por primera vez, llegó a su destino. Pisó la ciudad que le había robado al ser al que probablemente y sin ser del todo consciente más había querido. Sacó de su bolso una pequeña libreta roja desgastada, la abrió y una vez más leyó el nombre, los apellidos, la dirección y un par de teléfonos anotados de corre prisas en una hoja arrugada. No le hubiera hecho falta leer aquel recordatorio pues durante todo aquel tiempo lo había memorizado en sus largas noches de insomnio, pensamientos y nostalgia.

No tan decidida como al subir al tren, tomó un taxi que la llevo hasta la casa. Ya en la puerta vio su nombre en el timbre, sólo unos doce escalones los separaban entonces. Las piernas le temblaban. Respiró profundo y sintió que no había allí aire suficiente. Andando precipitada y torpemente se alejó de allí. Encontró en su camino unos jardines y se sentó en un banco. Tenía la mirada perdida, estaba absorta, dispersa, como en otro mundo. Una mujer anciana que paseaba cerca, se atrevió preocupada a preguntarle si estaba bien, casi sin mover un solo músculo intentó dibujar una sonrisa en su pálida cara y articular dos palabras. Con un hilo de voz dijo a la señora un “sí, gracias” poco convincente.
Pasó casi una hora y por fin con los ojos empapados, se levantó y camino hasta la estación donde esperó el tren de regreso. La cabeza parecía estallarle, apretaba tan fuerte los dientes que sintió como si su mandíbula fuera a partirse en dos.
Se sintió tan cobarde, tan ridícula...Tan triste.
Se lamentó durante días de su actuación, pero acabó consolándose pensando que había dado un gran paso. No se sentía orgullosa, pero siguió luchando.

Cada día era igual que el anterior, cada individuo con que se cruzaba era igual al resto, en el mundo sólo encontraba gente, ningún amigo, ninguna persona. Todo era vacío.

Y sin saber bien porqué aun llora cada noche en su cama, por él.


~paty*
(9-abril-2005)

MaÑaNa ExAmEn...1,2,3...yo me calmaré 4,5,6 todos lo veréis...

MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.
MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.
MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.MaÑaNa ExAmEn.

SOLO (Oliverio Girondo)

Solo,

con mi esqueleto,

mi sombra,

mis arterias,

como un sapo en su cueva,

asomado al verano,

entre miles de insectos que saltan,

retroceden,

se atropellan,

fallecen;

en una delirante actividad sin rumbo,

inútil,

arbitraria,

febril,

idéntica a la fiebre

que sufren las ciudades.

Solo,

con la ventana

abierta a las estrellas,

entre árboles y muebles que ignoran mi existencia,

sin deseos de irme,

ni ganas de quedarme a vivir otras noches,

aquí,

o en otra parte,

con el mismo esqueleto,

y las mismas arterias,

como un sapo en su cueva

circundado de insectos.

*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*

Tengo la cabeza sobresaturada de información y realmente esta noche tengo escasa fluidez verbal.Me he limitado a copiar ''Solo'' un poema del argentino Oliverio Girondo.Me he acordado de él porque hace unos días vi "El lado oscuro del corazón", una película de Eliseo Subiela cuyo guión incluye poemas de Mario Benedetti (que también actúa en la película), Juan Gelman y el protagonista,Oliverio Girondo, que es un poeta "maldito" que recorre Buenos aires con sus amigos bohemios, perseguido por la muerte y en busca de una mujer que sepa volar.

La historia transcurre lenta y es un poco 'rara'(no digo diferente digo rara) por su estructura, algunos simbolismos y el desarrollo de la acción a través de la poesía y la vida del poeta.

A mi me gustó bastante, pero no me atrevo a recomendarosla si no tenéis ese espíritu poético-bohemio-dramático de Oliverio.

Buenas noches

*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*_*

Ronaldinho vs Dior

Que tiemblen en Cibeles,que tiemblen en Milán, París, New YorK,Barcelona.Que tiemblen todos, Ronaldinho, ese as del balompié y ese crack mediático culé, ha presentado en Italia su línea de ropa deportiva, a la que ha llamado 'R10' y está asociada a una conocida firma estadounidense que No se sI es legal Ke nombrE aquí.
Su logotipo es una R mayúscula y el número diez...sobran explicaciones,no? y en él aparecen los colores amarillo, el naranja y el rojo en representación de la familia y Brasil, la samba y la pasión, los pilares de la vida de Ronaldinho.
Ronnie se convierte así en el primer futbolista que tendrá marca propia con Nike.
Yo voy a encargar ya mis zapatillas "R10"¿ y tu?


R1O

Fuente: http://www.elmundodeportivo.es/

Más de lo mismo...grupo OH

¿Y tu qué piensas? ¿También estás orgullos@ de los etílicos episodios de tus amig@ s y/o de los tuyos propios?

¿Decoroso o Vergonzoso?

Links relacionados.

http://wini-kiri.blogspot.com/2006_11_12_wini-kiri_archive.html

"Paso a paso"

Paso a paso es una historia de amor.
Claudia sale a la calle como cada día, se cruza como siempre con mucha gente pero tropezará con alguien en quién no había reparado. Después de varios encuentros fortuitos, Claudia y Alberto comienzan una bonita historia de amor que seguiremos paso a paso a través de sus zapatos.

Este es el guión literario de nuestro corto de Técnicas Multimedia, en la página web(Links->Mi web) podéis encontrar también el guión técnico y próximamente el vídeo.Esperamos que todo salga bien y que os guste nuestra primera producción.

Neruda y yo

Le pese a quién le pese y aunque no lo consideréis el mejor plan alternativo para el fin de semana, me gusta mirar las flores y leer poemas de Neruda.

Mi canción de la semana

Cartas de amor (Mikel Erentxun)

No se si por el tiempo que está haciendo, la lluvia, las tormentas, algunos recuerdos...pero está ha sido la banda sonora de mi semana :(

Hoy te escribo esta carta porque siempre te quejabas de que nunca te enviaba cartas de amor.

Decías que era frío, que era todo indiferente y buscaste un continente para entregar tu calor.

Tal vez tu ONG se pueda ocupar de resucitar a hombres que siguen vivos.

Las cartas que no envías sólo son cartas marcadas, te regalan una mano pero nunca un corazón.

Mi casa está pidiendo una mano de pintura y algún punto de sutura para hacer punto final.

Y si estás en un país del Africa Central busca pronto un hechicero que me enseñe a olvidar.

Cartas de amor cuando ya no hay amor.

Cartas de amor, pero sin dirección.

Mi hospital de campaña, mi amuleto de la suerte, una firme barricada... lo eras todo para mí,pero hay cosas en la vida que son mucho más reales que los ojos que las miran.

Dime que fuí para ti. Dime que fuí para ti.

Dime si en algún momento me llegaste a querer.

Cartas de amor cuando ya no hay amor.

Cartas de amor, pero sin dirección.

Os la dejo en el reproductor para que la escuchéis.Besos.

Vergonzoso

En los últimos días hemos podido ver en distintos medios noticias sobre la juventud española.Y vaya representación tenemos.Niños que agreden a profesores de instituto y pegan a sus compañeros, chicas que pelean en la calle como si se tratara de uno de esos videojuegos de lucha libre, estirándose del pelo, dándose empujones, patadas...animadas por una masa de niñatos que observan emocionadísimos el numerito.Todos auténticos salvajes incivilizados.Luego está el morboso ayudante de cámara que en lugar de calmar los ánimos o... no se, avisar a alguién que pueda hacerlo, se encarga de grabarlo todo con su móvil de última generación para asegurarse de que la hazaña queda inmortalizada para la posteridad y publicada en la web más visitada de la red para que otros tantos desaprensivos vean el espectáculo una y otra vez desternillados, muertos de la risa comentando jugada.¡Vergonzoso!
Casi tanto como que se nos nombre en todos los telediarios como La generación del botellón, protestas, huelgas, manifestaciones todo mediante la ingesta descontrolada de alcohol en plena calle y en masa. Menudo orgullo de generación. Jóvenes sin oficio ni beneficio, sin ideales sin objetivos, sin afán por conseguir nada en la vida, nada más que una botella de ron o una bolsa de cubitos un sábado por la noche.¡Vergonzoso!

No me atrevo a pensar en el futuro si dicen que está en las manos de los jóvenes que ahora son noticia por esta clase de eventos y no me atrevo tampoco a pensar en las generaciones siguientes que crecerán con estos ejemplos y modelos de vida.¿A dónde vamos a llegar?¿En qué sociedad vivimos?¿Qué mundo estamos creando?o mejor dicho...¡Qué mundo estamos destruyendo!
Una auténtica vergüeza.

~paty*
4-nov-2006

Plou poc

Puede que la lluvia en Sevilla sea una maravilla, pero en Alicante... es una auténtica pesadilla (y sin haberlo preparado me ha salido un pareado).
He salido de casa a las 3.30 p.m. y hacía incluso calor, me he ido con mi manguita corta y más chula que un ocho…cuatro horas después volvía calada hasta los huesos y a oscuras, y es que el tiempo está loco, hemos estado sin luz cerca de dos horas, las calles y carreteras se encharcan enseguida...estos obreritos públicos, ¿en qué pensaban? Tanto puerto, tanta playa y tanto solecito…que el invierno llega a todas partes!!
Y sigue la tormenta :(

En conclusión, y como bien aprendí nada más llegar a La millor Terreta del mon :

En Alacant plou poc pero per a lo poc que plou plou prou.